香气，冲得我鼻子发酸。
我扭过头，嗓子眼堵得慌：“歇啥，饭还没做。”
说完，我弯腰抱起地上劈好的几根柴，转身就往灶屋走。
木头硌着我酸痛的胳膊，心里也像塞了把湿柴火，又沉又闷。
灶屋里暗沉沉的。
我把柴火扔在灶膛口，舀了半瓢凉水倒进锅里，手有点抖，水洒出来些。
身后传来脚步声，是他跟进来了。
他放下那个帆布包，像个刚进门的生客，在狭窄的灶屋里转悠，不知道手脚该往哪儿放。
“娘……身子还好吧？”
他没话找话。
“瘫着，喘气。”
我往灶膛里塞柴火，划着火柴，手有点不稳，划了两下才着。
火苗“腾”地窜起来，映着我满是汗和灰的脸。
“强子呢？
该放学了吧？”
他又问。
“嗯。”
我应了一声，不想多说。
锅里的水开始响了，我起身去舀棒子面。
他就在旁边站着，像个碍事的影子。
灶膛里的火噼啪响，映得他半边脸明明暗暗。
空气里只剩下水响和柴火燃烧的声音，沉甸甸地压着人。
“秀儿……”他忽然开口，声音低低的，带着点我从没听过的、像是讨好的调子。
我搅着棒子面的手顿了一下。
他从那个帆布包里摸索着，掏出来个东西，小心翼翼地递到我眼前。
是个圆圆的铁皮盒子，上面印着个穿着旗袍、脸蛋雪白的女人像，旁边还有几个红字——“香雪牌雪花膏”。
“城里……现在都兴用这个。”
他把那盒子往我这边又送了送，眼神躲躲闪闪，不敢看我，“说是搽脸好，不起皴。”
我盯着那盒子。
那城里女人画得真白，真光滑。
再看看我这双手，粗得像老树皮，指甲缝里全是洗不掉的柴火灰。
一股说不清是委屈还是愤怒的东西猛地顶上来，堵得我胸口生疼。
我猛地扭过头，继续用力搅和锅里的糊糊，勺子刮着锅底，发出刺耳的声音。
“你自个儿留着吧。”
我硬邦邦地甩出一句。
他举着那盒雪花膏，僵在那儿，像个被抽了筋的泥人。
灶膛里的火苗不安分地跳动着，映得他脸上那点尴尬的笑也跟着扭曲。
他讪讪地缩回手，把盒子揣回兜里，又站了一会儿，才像想起什么似的，笨手笨脚地蹲下去，抓起一把柴火往灶膛里塞。
“火……火我来看着。”
他声音闷闷的。
