的棱角，都像极了宋逸画在我笔记上的鸢尾花瓣。
原来有些命运的馈赠，早就藏在那些没说出口的关心里，藏在他每天多画的那道辅助线中，藏在鸢尾园每年准时盛开的花期里——只要根还在，就没有熬不过去的冬天。
会诊室里空调开得太足，李医生说话时镜片上凝着层白雾。
“高危急淋，化疗耐药，得尽快进仓。”
他指尖敲着骨穿报告，纸页发出脆响，“中华骨髓库找了三个月没合适的，你们半相合移植得提前签风险告知书。”
宋逸的手指在椅把上捏出白印，领口的输液港纱布渗着点血渍：“我上周刚做了干细胞动员，白细胞涨到12万了。”
他从帆布包里掏出张血常规单，纸角卷着毛边，“护士说打了四天动员针，外周血里的干细胞够采两次。”
李医生的笔在“供者关系”栏画了个问号：“直系亲属半相合成功率高些，你们是——发小。”
宋逸抢在我前面开口，脚尖无意识蹭着地面的防滑条，“从小在一个孤儿院长大，比亲兄弟还亲。”
他袖口滑下来，露出肘弯处新扎的针眼，结痂的血痂像颗深褐色的小痣。
那天傍晚宋逸母亲在病房外堵住我，手里攥着袋苹果，塑料袋簌簌响：“小逸这孩子倔，非要瞒着你打动员针。”
她眼角有细密的皱纹，“每天往肚子上扎升白针，疼得半夜翻来覆去，还不让护士告诉我。”
苹果在袋里晃荡，撞出闷响，“他说你最怕麻烦人，要是知道抽他的干细胞要遭罪，肯定不肯治。”
移植前三天，宋逸被护士推进采集室时冲我比了个OK手势，手腕上的留置针晃得刺眼。
我隔着玻璃看见他躺在窄床上，胳膊被绑在采集仪上，透明管子里的血先黑后红，顺着机器咕噜噜转圈圈。
护士在他枕头底下塞了个塑料袋，里面装着晒干的鸢尾花瓣，边角磨得发毛——是他去年秋天蹲在花圃里捡了整宿的。
“别盯着管子看，头晕。”
宋逸出室时脸色发青，却笑着晃了晃手机，相册里存着采集仪的屏幕截图，“看，一共抽了280毫升干细胞，够你用好多年了。”
他掀开病号服，肚子上有四个针眼结痂，像撒了把褐色的小豆子，“护士说动员针就像催着干细胞跑马拉松
